Apenas acaba de empezar el año, pero su mejor película ya se ha estrenado.

"Little did he know that this simple seemingly innocuous act would result in his imminent death".

Coraje

Una de las preguntas clave de la existencia y que paradójicamente menos nos planteamos es si tenemos coraje. Puesto que el témino está demasiado contaminado por la belicosidad, en el sentido de que parece que solo halla respuesta si nos encontramos en un campo de batalla en el que debemos tomar una decisión drástica, acometer un gesto heroico, sumarnos a la lucha, el dilema se diluye en nuestro profiláctico entorno hecho de edredones, microondas y zapatillas de felpa. Pero es que ni siquiera el fragor del combate parece un buen marco para calibrar la cuestión. Veamos: la célebre inscripción en la lápida de Borges que reza "And ne forhtedon na" ("Y que no temieran") junto con siete guerreros que han arrojado sus escudos y con la espada rota se dirigen a pelear contra invasores vikingos de Essex resulta sobrecogedora, ¿pero el auténtico acto de valentía no habría consistido en salir corriendo de ahí para salvar la vida?
El rostro del coraje en ese espacio en el que está ausente la muerte inmediata, despejado de amenazas físicas tremebundas que es la cotidianiedad bien podría ser actuar de acuerdo a nuestra conciencia, no sepultar nuestros deseos bajo el rodillo de la comodidad y la inercia, no traicionar lo que queremos sustituyéndolo por lo que nos conviene. En definitiva, actuar para ser.

Tres diálogos gloriosos entre Vivian/Bacall y Bogart/Marlowe en "El sueño eterno" de Howard Hawks.



Philip Marlowe: How'd you happen to pick out this place?
Vivian: Maybe I wanted to hold your hand.
Philip Marlowe: Oh, that can be arranged.


Vivian: So you do get up, I was beginning to think you worked in bed like Marcel Proust.
Marlowe: Who's he?
Vivian: You wouldn't know him, a French writer.
Marlowe: Come into my boudoir.


Vivian: You've forgotten one thing - me.
Philip Marlowe: What's wrong with you?
Vivian: Nothing you can't fix.
[last lines]

Dame placer que quiero vivir

Hanif Kureishi comentó en su última visita a Barcelona que la idea del guión de su penúltima colaboración con el director Roger Michell, "The Mother", le había brotado tras quedar profundamente impactado por un comentario que le había hecho un día su madre, una viuda de edad avanzada, mientras comían: "No sabes lo triste que es pensar que nunca nadie más te va a acariciar, que nadie va a volver a recorrer tu cuerpo". De esta confesión tan desoladora surgió la historia, solo a contranatura desde la estrechez de miras social, de una mujer mayor que se enamoraba de un hombre joven con el que acababa teniendo relaciones sexuales, provocando el repudio de su círculo íntimo. La perennidad del deseo reaparece en su último trabajo para el cine, "Venus", si bien aquí es un anciano el que se resiste a desterrarlo de su vida, aunque, en sentido estricto, su anhelo no es tanto seguir disfrutando de contacto físico, sino deleitarse, desde un punto de vista más platónico y estético, con la belleza, luminosidad y vida contenidas en un cuerpo sensual y tierno, representado en este caso por la sobrina de su mejor amigo. Mientras que en "Elegía" de Philip Roth la incaducidad de la pulsión sexual resulta estragante, es vista como una fuente de insatisfacción, cercana a una condena, con punzante acritud, para el personaje que encarna Peter O´Toole, un seductor y un romántico, supone un regalo que da motivos para seguir ilusionándose cuando ya se divisa la cinta blanca de la existencia. Llamadme sentimental, pero de entre los espléndidos diálogos y las escenas cargadas de emotividad me quedo con dos apuntes. En un momento dado el protagonista confiesa que procurar placer a los demás (se entiende que en un sentido amplio de la palabra y no exclusivamente carnal) ha sido la razón de ser de su vida
-¿puede haber mejor manera de plantearse el papel de uno en este mundo?-, pero, avanzada la acción, tiene un momento de desánimo en el que comenta que, pese a que ya se le acerca la muerte, sigue sin entenderse un ápice, a lo que su amigo le contesta sabiamente "Toda tu gente te ha querido. Eso es lo único que importa" -¿puede haber una forma de consuelo más completa para el que duda del sentido de su trayecto vital?-.
Verbigracia: si te preguntas si serás amado cuando faltes basta pensar cuánto te has dedicado a procurar placer, termómetro del cariño que habrás cosechado.

Crónica negra

Desde que el redactor de sucesos de la agencia decidió, hace un par de meses, cogerse medio año de excedencia para recorrer mundo, mi vida gira en torno a alijos de cocaína, desalojos ‘okupas’, reuniones de los mandos policiales, manifestaciones antiterroristas, atracos a viviendas y asesinatos de empresarios. Eso de levantarse por la mañana y no saber muy bien si hoy tocará acudir al tanatorio de Collserola o al de Les Corts (es un decir) podría parecer desagradable de entrada, pero ahora que ya empiezo a ver por donde van los tiros (je) me doy cuenta de que me encanta no saber qué va a ocurrir ese día, qué desalojo nos tienen preparado los Mossos o qué ‘okupación’ los ‘okupas’, qué magnífica y ordenada exposición de objetos incautados nos mostrará la Policía o qué nueva historia rocambolesca explicará la Guardia Civil sobre el último detenido por tratar de pasar cocaína en el aeropuerto. No hay convocatorias, apenas hay previsiones y nadie, por muy buenas fuentes que tenga, puede adelantarse a lo que va a ocurrir a continuación. Porque el ser humano es lo que tiene, que delinque a todas horas y de forma imprevisible. Conozco a periodistas que viven en una permanente guardia que no conoce de vacaciones ni de fines de semana y que establecen curiosas relaciones (esto es Sodoma y Gomorra) con los miembros de los diversos cuerpos de seguridad del Estado, que cuentan entre sus compañeros de copas a ‘okupas’ de todo pelaje, a abogados que defienden a albanokosovares y a abogados que defienden a yernos de los Tous. No creo que se pueda vivir mucho tiempo así, porque es para volverse loco. Pero un rato mola. Claro que cuando lo digo la gente me mira como si llevara las manos manchadas de sangre. Hasta yo me las miro a veces por si acaso.

No he encontrado la foto del jersey de lana por la que tantas suspiraban, pero aquí va una sustituta a la altura. Desde la máxima objetividad, el más insobornable espíritu crítico, la imparcialidad menos contaminada, mi madre asegura que era un primor, un ángel, una monería. Sé que pensáis lo mismo, aunque no me lo diréis a la cara. Aquel niño creía en los reyes, hoy sólo me encomiendo a Larry David y David Brent. El tiempo no pasa en balde.

Para mí la Navidad es una fotografía en la que pongo cara de asombro sentado en la falda de un Rey Gaspar al que el Corte Inglés debía pagarle cuatro perras por sostener una cara de interés después de escuchar setecientas veces la palabra "bicicleta" bajo un frío que pelaba. Debe ser triste ejercer de rey de Oriente por poco más que un vale de descuento en la planta de caballeros de unos grandes almacenes, pero también hay cosas mucho peores. Volviendo a la foto, lo más bonito de ella es que sintetiza el vínculo que me une a mis cuatro primas, representado por un jersey grueso de lana con botones dorados de nácar. Como somos de edades escalonadas, nos íbamos pasando la prenda que había tejido nuestra abuela con infinito cariño, costumbre que yo aborrecía por cuestiones cutáneas (aún hoy me pica una barbaridad la lana, mi piel es tan sensible como mi alma) y ellas, siempre más juiciosas y presumidas, por razones estéticas. De año en año, de foto en foto, el jersey se iba acomodando con mayor o menor gracia a nuestros tiernos cuerpecitos como una herencia maldita que se saltaba una generación y se bastaba por sí sola para descuartizar el espíritu navideño. Mi abuela ya no está, aquellos monarcas de pega se jubilaron y se acabaron los jerseys de lana. Sigue la Navidad, quedan las fotos y los primos tenemos salud. 3 a 3. Aleluya. Felices fiestas a todos.

24 cosetes que cal saber de Jack Bauer

1. Jack Bauer una vez ordenó un Big Mac en un Burger King, y se lo dieron.

2. Es injusto comparar a Jack con Jesús. Jack regresó de la muerte dos veces.

3. Jack Bauer puede estornudar con los ojos abiertos.

4. Jack Bauer hubiera llevado el anillo a Mordor en 24 horas.

5. Jack Bauer no duerme. El único tiempo que usa para descansar es cuando muere temporalmente.

6. La familia de Jack Bauer le hizo una vez una fiesta sorpresa de cumpleaños cuando era niño. UNA vez.

7. Jack Bauer no lee libros. Los libros le dan la información que él necesita luego de ser torturados.

8. Si Jack Bauer estuviera en un cuarto con Osama Bin Laden, Hitler y Nina Myers y solo tuviera un arma con dos balas, Jack Bauer le dispararía a Nina dos veces.

9. Jack Bauer solo tarda 2 segundos en doblar sus camisas

10. Jack Bauer jugo una vez a la ruleta rusa con un arma completamente cargada y no le sucedió nada.

11. Jack bauer puede ganar al "conecta 4" en tres movimientos

12. Hay 1242 objetos en una habitación promedio con los que Jack Bauer podría matarte, incluyendo a la habitación en sí.

13. Cuando Jack Bauer corre con unas tijeras abiertas en la mano apuntando hacia su cara y tropieza, no es él sino el resto de la gente la que se hace daño.

14. Jack Bauer es la razón por la que Wally se esconde.

15. Y Dios dijo "Se haga la luz". Jack Bauer respondió "Dí por favor".

16. McGyver puede hacer un avión con un palillo de dientes, un cubo lleno de agua y tres chicles de clorofila, pero Jack Bauer puede matarle y robárselo.

17. Cuando Jack era pequeño, él le hacía comer la verdura a su madre.

18. Toda desigualdad matemática acaba con "< Jack Bauer"

19. Una vez que Jack Bauer perdió las llaves se estuvo torturando a sí mismo durante media hora, hasta que las encontró.

20. Las primeras palabras de Bauer fueron "No hay tiempo".

21. Jack Bauer puede ver las 4 temporadas de 24 en 24 horas.

22. Jack Bauer ha matado a tantos terroristas que el 5º más buscado de la CIA es un chaval de 18 años por bajarse una peli del Emule.

23. Cuando Google no encuentra algo, le pide ayuda a Jack Bauer.

24. En 96 horas Jack Bauer ha matado a 93 personas y ha salvado el mundo 4 veces. ¿Qué coño has hecho tú en tu vida?

Lisboa

¡Yo también viajo! No a sitios tan exóticos como los demás canguros, a juzgar por la enorme cantidad de españoles que encontramos por Lisboa, pero viajo. En épocas más convencionales, pero qué se le va a hacer. Atravesando en coche la península y comiendo en tascas de mala muerte, pero con toda la ilusión, ea.

Mi prodigiosa mala memoria me impide recordar cómo fue mi primer viaje a Lisboa, allá cuando tenía 13 años, pero las fotos dicen que estuve allí (también dicen que los 90 fueron estéticamente despreciables) y que pasé por esos mismos lugares, así que habrá que creerlo. Por si acaso, recorrí de nuevo Alfama, Belém, los tranvías, la plaza do Comerço, el Bairrio Alto, el ascensor aquel, Sintra, las cafetarias-pastelarias y el mercadillo do Ladro. Y seguro que recuerdo esta segunda vez, aunque sólo sea por las picaduras de mosquito tigre que adornan mis piernas y por el cacaolat versión portuguesa, que he de decir que mola más que el autóctono…

Ling-Che

La canción hablaba de Ling-Che, un oso panda del Yunan, el primer animal en ser lanzado en órbita alrededor de la Tierra, sólo que en una misión china de tan alto secreto que a su nombre se le había negado la entrada en la posteridad. Desde el momento del despegue hasta sus últimos instantes de vida, antes pues de volatilizarse en una deslumbrante bola de fuego azul, Ling-Che alternaba la narración de su odisea espacial con dar cuenta de su vida en nuestro planeta. Por el ventanuco de su infantilizada cápsula voladora, va contando las estrellas una a una hasta cansarse, se pregunta si ahí afuera reina el silencio o los planetas emiten música para comunicarse entre ellos, y llega a tener una alucinación en la que unas jugosas cañas de bambú ejecutan una sinuosa danza delante de sus ojos. Sobre la negrura exterior se recortan recuerdos felices, quedan sobreimpresionados fugazmente momentos que le traen una sonrisa beatífica a los labios. El oso panda sabe que jamás regresará entre los suyos, pero la paz sobrecogedora que le transmite estar a miles de kilómetros de los bosques en los que ha crecido, la trascendencia que emana de ese trayecto ingrávido por el esófago de Dios, le impiden compadecerse de sí mismo. En el momento en que la temperatura en el interior de la nave comienza a hacerse insoportable, se cruza de brazos y se pone a repetir el edulcorado estribillo, su voz va apagándose en sintonía con la progresiva pero antiagónica evaporación de todo su ser. Reducida a polvo de estrellas, la nave de Ling-Che seguirá navegando a ciegas durante toda la eternidad, añadiendo su tonadilla a la sinfonía insonora del cosmos.

Pulsar el botón

Mirándome fijamente a los ojos el indígena me dijo: "Al final, la vida se reduce a si has apretado o no el botón. No se trata de un botón redondo y de algún color, de una circunferencia tangible sobre la que presionas tu dedo, sino de un botón mental que todos llevamos dentro. Este botón es incandescente, parpadea las 24 horas, noche y día, sople un bárbaro viento helado o luzca un sol rabioso, y emite un pitido tenue. Pero tanto su acompasado latido de luz como las plácidas ondas sonoras que propaga son indetectables por tus redes nerviosas y planean por tus circuitos neuronales como un avión espía que volara por debajo de tu radar corporal. Lo único capaz de percibir su existencia es algo más complejo que la intuición y menos evidente que un don.
A falta de palabras que lo definan con precisión, digamos que es un sexto sentido que pertenece a la misma familia del enigma que te faculta para dictar presagios y recordar cada mañana del mundo el sueño que acabas de abandonar. El que lo posee, por motivos siempre ajenos a su voluntad y sus méritos, puede decidir si desea o no apretar este botón interior. De optar por hacerlo conseguirá que le de un vuelco la vida, puesto que le encaminará hacia el lugar al que pertenece, donde acabará conociendo a la persona que de verdad es. El que no lo posee, jamás sabrá que incuba ese botón y por tanto jamás podrá pulsarlo, y el botón exhalará así su luminoso aliento musical hasta la muerte de su ignorante dueño, que perderá de este modo la ocasión de experimentar la vida a la que estaba destinado".

La notícia d'avui

Convocado un orgasmo mundial en favor de la paz
Activistas estadounidenses llaman especialmente a los países con armas de destrucción masiva a practicar sexo el 22 de diciembre.

AFP, Washington (EEUU)
La clásica excusa de "Mi amor, me duele la cabeza" sería muy inapropiada. Por lo menos el viernes 22 de diciembre, para cuando activistas estadounidenses han convocado una gran jornada universal de sexo.

Los veteranos activistas Donna Sheehan y Paul Reffell defienden "la paz a través del sexo" y convocan a un audible orgasmo mundial. "La idea es que los participantes concentren su pensamiento en la paz, durante y después del orgasmo", indicaron los organizadores en un comunicado divulgado en el sitio web del proyecto www.globalorgasm.org. "Eso", explican Sheehan y Reffell, "podría cambiar el campo energético de la Tierra y reducir los peligrosos niveles actuales de agresión y violencia".

Además de la guerra en Irak, a los activistas les preocupa el incremento de la presencia naval en el Golfo, que temen podría ser un preámbulo a una guerra contra Irán. Combatir por la paz en medio de las sábanas, insisten, sería apropiado para "todos los hombres y mujeres" en el mundo, "pero especialmente en los países que tienen armas de destrucción masiva", indicaron Sheehan, de 76 años, y Reffell, de 55.

Cómo saber la participación
Dado que la participación -y por lo tanto el éxito- de la convocatoria serán difíciles de medir, los organizadores planean confiar una evaluación al Proyecto de Conciencia Global (Global Consciousness Project) de la Universidad de Princeton, que intenta observar cómo eventos globales como los atentados del 11 de septiembre de 2001 en Estados Unidos afectan la conciencia humana. Un incremento en los nacimientos a fines de agosto de 2007 podría ser también un indicador del éxito de la jornada.

Sheehan ya ha dejado su marca en el movimiento estadounidense contra la guerra como organizadora de Baring Witness, un grupo de mujeres que comenzaron a realizar manifestaciones desnudas, contra la guerra, incluso antes de la invasión estadounidense de Irak, en marzo de 2003. La activista cree que el mundo moderno sufre de un exceso de testosterona, lo que alimenta la agresividad y la violencia entre los hombres, y "el poder seductor de una voz femenina y calma" podría ayudar. Cuando no organizan protestas poco ortodoxas, Sheehan y Reffell promueven lo que consideran un nuevo feminismo "sensual", argumentando que si las mujeres hacen sentirse cómodos a los hombres "hasta podrían abandonar la idea de ir a la guerra".

"¿Por qué el orgasmo?", escribió Sheehan en su blog al describir la convocatoria del 22 de diciembre. "Sabemos que ustedes necesitan más sexo muchachos, no menos. Así que aquí hay una oportunidad de practicar, practicar, practicar, a favor de la paz".

My fucking idol (fixeu-se)

Quines ganes...

Sobre la belleza

Lo único que quizás pone a todos de acuerdo es el éxtasis de la belleza (aquella que, de tan auténtica, llega a doler). No coincidimos en dirimir qué es bello, pero sí en que su impacto no tiene parangón en la naturaleza. Igual que en sentido negativo no hay nada más perturbador que la violencia, en el positivo no existe nada más turbador que la belleza. En este sentido, podría verse como la compensación poética que brinda la estética a la fealdad, es decir, a los horrores del mundo. Como apunta sabiamente el ya citado Andrés Neuman, nos hemos de proteger de ella a través de las metáforas: su condición esquiva nos incapacita para penetrar en sí misma y transcribir sus atributos reales, debemos limitarnos a rodearla y reducirla a conceptos abstractos, a desmenuzarla con palabras, colores, notas musicales... puesto que el conjunto total y su estado en bruto permanecen inaccesibles. De verla desnuda, de acceder a su esencia no es de extrañar que cayéramos fulminados por un ataque cardíaco. Un colega periodista me dijo con sorna que la belleza era lo único que respetaban los ricos. Si apuramos incluso podríamos decir que también los indeseables (un ejemplo literario que me viene a la cabeza sería el desenlace de "Sábado" de Ian McEwan). La belleza vendría a representar así el paroxismo de la democracia, el máximo elemento nivelador antes de la llegada de la muerte.
La filósofa Elaine Scurry va más allá en su ensayo "On beauty and being" al sostener que pensar acerca de la belleza puede ayudarnos a pensar sobre la justicia social. Mientras pensamos si un pensamiento puede conducirnos hacia el otro pensamiento, reconoceré que no soy lector de Miss Scurry, sino que me la topé aportando una cita que sirve de pórtico a la novela "Sobre la belleza" de Zadie Smith. Múltiples y escondidas pueden ser las razones que han llevado a la escritora a escoger este título, una de las cuales podría ser que ninguno de sus personajes -al igual que el resto de los mortales- es inmune a sus encantos, ya tengan estos un desenlace feliz o destructivo, reparador o doloroso. En uno de los más emotivos pasajes del libro el patriarca de uno de los clanes, Howard Belsey, le confiesa de forma balbuciente a su mujer los motivos por los cuales ha perdido la cabeza por una joven estudiante hipersexy, quintaesencia de la belleza como resorte de la lujuria desaforada. Y dice así: "Men respond to beauty... it doesn´t end for them, this.... this concern with beauty as a physical actuality in the world ... and that´s clearly imprisoning and it infantilizes... but it´s true".
Y es esta asociación final de la belleza con la verdad, la que nos remite a esos célebres versos con que concluye "Ode on a Grecian Urne" de Keats: "Beauty is truth, truth, beauty - that is all Ye know on earth, and all you need to know". Al final debe ser este el secreto de la imantación de la belleza, que -al igual que la prueba del algodón del arte verdadero es que no tolera la mentira- aquélla es depositaria de la verdad última en un mundo plagado de mentiras, dudas, engaños, incertidumbres e incertezas. Una ranura por la que atisbar la sacralidad pura vetada al ser humano.

La senyora Núria

La senyora Núria fa fila de tieta solterona. Baixeta, tirant a rabessuda, té un somriure de cantó i alguna cosa a la mirada que em posa nerviós. Quan vaig arribar a la que ara és casa meva me la trobava sovint obrint la porta, com qui no vol la cosa, quan arribava, o quan marxava. Típica veïna xafardera, pensava. Alguna vegada, quan l’ascensor s’espatlla, em pica a casa, preguntant-me si em funciona la tele. Gairebé sempre que la veig du un carret de la compra, ple o buit. Ara, cada nit de cada dia, passades les dotze, la sento parlar per telèfon, en un to enrabiat, furiós, que talla d’arrel amb un buenu, buenu, hasta demà. Si jo fos Álex de la Iglesia, faria la segona part de La Comunidad. Es diria Los asesinatos rituales de la señora Núria.

Hijosdeputa

Al igual que Todd Solondz, si bien con la carga de crueldad algo rebajada, Neil LaBute consigue en sus piezas teatrales (y parte de las fílmicas) rascar en nuestras más tupidas capas de hipocresía, autoengaño, educación y formalidad para mostrarnos al hijoputa que todos llevamos dentro, el cual suele estar latente o adormecido. En varias de sus obras acaba aflorando instigado por el acoso y la provocación de un hijoputa franco, orgulloso, que no se esconde, que admite su condición rapaz y se autojustifica como producto de una naturaleza humana de índole hobbesiana, apuntalado por una sociedad enferma en su obsesión por la pose, alimentada por las apariencias, desprovista de alma. Es el lobo con piel de lobo en un bosque infestado de lobos con piel de cordero, el que admite como pulsión vital la inmoralidad del lema "Everyman for Himself" en un mundo donde se suele lavar la mala conciencia pagando una cuota mensual de 6 euros a Médicos sin Fronteras. Esto viene a cuento de la excepcional (aunque mal interpretada) obra "Gorda" (Teatro Villaroel) del citado. La trama es resumible en la siguiente disquisición: si fueras una persona guapa, con un buen trabajo, alto nivel adquisitivo estuvieras en el mejor momento de tu vida y potencialmente podrías ligarte a cualquiera, ¿tendrías la suficiente personalidad para salir (y, sobre todo, presentarte en sociedad) con una persona de las dimensiones de la Orca Ulises a la que amas y sobreponerte a la vergüenza y los comentarios maliciosos de tu entorno?
Nos repele la diferencia (llámesele obesos, enfermos, retrasados mentales...) porque la tememos, ya que nos abre los ojos a nuestra vulnerabilidad, nos muestra el frágil velo que nos separa de la anormalidad grotesca postula el "amigo" bilioso del protagonista, que es la encarnación hiperbolizada de nuestros más bajos instintos, esos diablillos que sofocamos arrojándolos a las galeras del inconsciente. Pero de toda la obra me quedo con este apunte: "No sé quién inventó la frase "podemos seguir siendo

Perro bueno, perro malo

Mi escritor vivo favorito de género negro es Michael Connelly, pues es quien me parece que es capaz de llevar la aspiración con los que todos los autores de novela policíaca intentan expulsarse el reproche de limitarse a ser macabros procuradores de entretenimiento para minorías -a saber, el topicazo de tratar los más acuciantes y eternos conflictos que atenazan el alma humana, siendo pues continuadores de una ángulo literario que une a Shakespeare con Dostoyevski- priorizando la diversión por encima del intelecto. O sea, que Connelly se las ingenia para ser profundo gracias (y no pese)a su vena ludica. En él basta un apunte al vuelo, como de pasada, que nunca entorpece la fluidez de la trama, para cargar de significado trascendental y reflexión casi metafísica lo que a simple vista es un thriller lleno de adrenalina. En su última y soberbia novela, "Echo Park", el detective Harry Bosch (un Sisisfo angelino y suerte de trasunto ficcional de James Ellroy al estar condenado con cada caso a resolver ad nauseam y simbólicamente el asesinato de su madre -por cierto, sensacional la adaptación cinematográfica de "La dalia negra" a partir de su recreación novelizada de los hechos)se enfrenta a un serial killer que casualmente se educó en el mismo centro que él. Y en uno de los clímax de esta caza gato-ratón el asesino le recuerda una de las piezas de sabiduría más caras a esa institución, que decía: "Todo ser humano nace con dos perros dentro de sí, uno bueno y otro malo, que luchan por su alma. El que gana, en última instancia, es aquel al que decides alimentar. Yo alimenté al malo. Tú, al bueno". El problema, intuyo, es que todo el mundo ceba a los dos perros a la vez y que ninguno acaba de ganar. El que prima las necesidades del malo intenta denodadamente que parezca que hace lo contrario, mientras que el que procura por el bueno tiene complicado que se le reconozca el mérito. Y así estamos.

En campaña

Hace dos semanas que sigo día y noche al candidato ecosocialista por orden de mi Medio de Comunicación de Masas. Me dijeron que aprendería mucho, haciendo campaña. Y tenían razón.

Cosas que ahora sé del candidato y no sabía:

- es bajito
- es de un extraño color naranja
- repite sin cesar las mismas cosas cada día, a veces hasta cuatro veces al día
- sufre por nosotros y por eso a veces reformula un poquito
- es bueno porque nos da de comer y de cenar y nos ha puesto un autobús


Observaciones sobre mis compañeros de autobús:

- se quejan todo el tiempo porque no se puede fumar
- piden parar cada dos horas para hacer pipí
- corean los gazapos del candidato para pinchar al jefe de prensa barra monitor de campamentos
- se dejan los condones del ‘folla’t a la dreta’ en los asientos y hacen enfadar al conductor, que por las mañanas lleva a niños de ocho años al colegio
- desaparecen durante días y aún así siguen firmando sus crónicas de campaña
- plantan todos los micros ante la boca del candidato y luego no preguntan nada
- se quejan a todas horas de sus condiciones laborales pero le arrancarían de cuajo la cabeza a quien pretendiera sustituirles


Conclusiones finales:

- los candidatos intentan hacer creer que les interesa hablar de su programa, pero lo hacen fatal
- los periodistas se mueven por el estómago: si les pones un bocata, van
- la organización de actos sólo responde a un principio: cuanto más lejos, mejor
- no hay forma de ligar en esta profesión si casi todos los del autobús son chicas
- echaré mucho de menos estar en campaña

Osaka bien vale un tatuaje

Porque sé que es un tema que os interesa y que os tiene a todos muy inquietos, quiero poner en vuestro conocimiento que son ciertos los incesantes rumores de que si algún día voy a Osaka me voy a hacer un tatuaje. Ahora bien, sólo si voy a Osaka. ¿Por qué Osaka? Desde un punto de vista romántico, porque se trata de la cuna de los yakuzas y siempre que me he imaginado entintándome la piel he visualizado la caligrafía japonesa gozando de tal honor. Supongo que allá deben tener la práctica y la calidad suficientes para que pueda dar el paso con las mayores garantías de éxito higiénico y estético. Desde un punto de vista práctico, porque me queda tan lejos y es tan improbable que la visite que me salvará de tan demente idea. Partiendo de la adolescencia, he fantaseado de forma recurrente con hermanarme epidérmicamente con piratas, presos y otras gentes del vivir peligrosamente. Como niño bien, petimetre de perfil pijales que creció en la Diagonal y acudió a un colegio privado inglés, la posibilidad de unirme a la nómina de teóricos facinerosos marcados para siempre como resultado de una existencia permanentemente al filo del abismo, que desafía por sistema la rectitud y la moral, y que deja un reguero de actos inconfesables cometidos en periodos de perdición, los cuales acaban cobrando expresión metafórica en dibujos imborrables, plásticas fieras adormecidas que sirven de admonición ante la tentación de retomar la senda oscura, resultaba el colmo de lo excitante. Pero además de la distancia geográfica, topo con dos impedimentos básicos a la hora de estampar mi carne: la angustia que me producen las agujas y la perspectiva de que con los años el símbolo de una presunta batalla con los demonios interiores conducida en silencio culpable adquiera pinta de pasa dejada al sol muchas horas. Lo que tengo claro es lo que me pondría: